Tendresse, string et café noir

De la parole au chant

Tu dis « tiens » en lui tendant cette rose, mais si tu tiens la note du mot que tu prononces, tu offres aussi ton chant.

De la syllabe perpétuée, naît la mélodie.

Tu dis « tiens » en lui tendant cette rose, mais si tu répètes plusieurs fois le mot que tu prononces, tu offres aussi ton pouls.

De la parole scandée naît le rythme.

Tu dis « tiens » en lui tendant cette rose, mais si tu accordes ton mot avec le sien, tu offres aussi ton chœur.

Du concert des voix naît l’harmonie.

Tu marches sur le trottoir, au bord de la route. Tu marches sur le trottoir, au bord des larmes. A l’intérieur de toi, une vie liquide bouillonne, s'agite de houle. Toi, n’ayant que tes yeux pour voir au-dehors et ta peau pour sentir au-dedans, tu sens l’eau monter sous ton visage comme sous l’effet d’une lune invisible qui voudrait le noyer d’un océan de larmes.

"L’air de la ville"... Il frotte ton regard à chacun de tes pas, il le nettoie. Il frotte doucement et tu sens s’installer sous tes paupières une nappe chaude et humide qui met entre tes yeux et le monde des lentilles de tristesse.

Et l’air te pèse. Il pèse de tout le poids de sa colonne verticale sur l’angle de tes pommettes, il pousse tes joues vers le sol, il écrase ton sourire. Tes paupières gonflées, tirées elles aussi vers le bas, s’ouvrent un peu plus sur leur mer intérieure. Éclot sur ton visage une rosée de larmes.

Tu marches sur le trottoir, un bâillon de ciel sur les lèvres, les yeux ouverts sur un océan.

Heures et Ors

Gobe-monnaie crache-papier tic-tac tic-tac,
Compte les mètres compte les heures, tic-tac tic-tac,
Capitaine innombrable en la ville des flux,
A la flotte amarrée à chaque coin de rue.

Éminence dorée

Penchée sur notre épaule,

L’échine déjetée,

Tu œuvres derrière nous

Au lire et à l’écrire ;

Tu es en quelque sorte

L’éminence dorée

De nos heures silencieuses

Où l’homme, de ses yeux,

Ravive l’esprit des morts

En parcourant leurs mots,

Où l’homme, de sa main,

Une plume en son creux,

Avive l’âme des vivants

En y coulant son encre,

En y coulant son sang.

Tout ce que l’homme lit,

Ton œil l’a déjà  lu,

Tout ce que l’homme écrit,

Ton œil le lit aussi.

D’ailleurs, qu’il se détourne,

Et nous voilà perdus,

Que ton regard s’éclipse

Et nous voilà aveugles.

Penchée sur nos besognes

Le dos toujours voûté,

Éminence dorée

De nos heures laborieuses.

On use de sa vitalité selon son caractère. Certains la délayent de façon régulière, comme un fleuve tranquille, sans écluse ni cataracte, avec une présence de chaque instant dans les mots et les gestes. D’autres la gardent pour les moments de panache et sont en état de veille le reste du temps. D’autres encore ne savent que la contenir et n’en laissent filtrer qu’un mince filet tandis qu’une vie bouillonnante reste en eux prisonnière.

Mains trop ouvertes,
Le temps s'échappe
De mes paumes
Et creuse sa fuite
Lignes de chair.