L'énigme du jour

Il lui reste peu de temps,
Et pourtant elle le prend.
Tremblante dans tous ses gestes
Mais précise autant qu’alerte,
Elle marche, parle et pense
Avec la lente assurance
Qu’offre la répétition
Inlassable du semblable.
Si on la dit raisonnable,
C’est qu’on oublie ses passions,
Les plus sourdes, les plus rudes,
Aiguisées par l’expérience
Et l’effroi des solitudes
Puis vécues dans le silence.

Mémoires de la mémoire

Location & Liberté

J’ai pour exister un bel appartement, une voiture confortable et un emploi décent. Bien qu’on m’en ait donné mille fois l’occasion, je ne possède aucun de ces agréments. Malgré les égards de mon agence immobilière, les offres de mon garagiste et les enchères de mon patron, je reste locataire...de mon toit, de mon volant, de mon bureau. Car je veux rester libre.

J’ai pour me damner un petit bout de trottoir dans un bois très urbain. J’y vais depuis longtemps, et j’ai pour une certaine artisane d’un antédiluvien métier un entrain sans cesse renouvelé. Entrain qu’elle semble partager à tel point qu’elle voudrait désormais m’offrir ses services gratis pro deo. Mais je préfère les louer. Car je veux rester libre.

J’ai pour me sauver une petite chapelle bien douillette. J’y prie depuis les lustres, je m’y confesse aussi, et le majordome de la maison de Dieu connaît par cœur les errances de mon corps et les vicissitudes de mon âme. Il m’a fait comprendre qu’avec quelque obole, une assiduité sans faille au sermon et son poids en missel, je pouvais espérer le pardon et racheter mes péchés. Mais je préfère les louer. Car je veux rester libre.

L'énigme du jour

J’ai de l’indifférence le masque sans apprêts ;

Si par mégarde il tombe, je change de couleur,

Aussitôt je bégaye, je suis prise de chaleur

Et un ballet de gênes commence sur mes traits.

L'énigme du jour

Je suis ce temple où chaque jour

Des fidèles aux fluettes silhouettes

Viennent se prosterner

Sur mes autels de chêne,

Devant mes apôtres gisants,

Le corps ouvert en deux,

Impassibles et muets.

Je suis ce théâtre de murmures

Où chaque jour se joue

Un rite anthropophage

Et silencieux ;

Où les vivants dévorent

Les morts avec leurs yeux

Assoiffés des traces

Laissés par un monde

Déjà révolu.

La nuit,

Mes apôtres dorment debout,

Bien serrés côte-à-côte

Dans l’ordre et le silence ;

Aucun frémissement

Ne trahit leur attente ;

Pourtant, combien ils rêvent

De s’ouvrir à nouveau

Et de s’offrir à nu

A un regard curieux,

A une main caressante !

L'énigme du jour

L'arbre en est la peau,

L'encre le tatouage.

Muet lorsqu'il est clos,

Disert sitôt qu’on l’ouvre,

Les morts parlent en lui

D'une haleine de poussière.

L'énigme du jour

Avec mes rivières sans sources ni estuaire,

Avec mes roses sans tiges ni parfums,

Avec mes jours cuisants mordant mes nuits glaciales

Dans l’aurore qui gomme les étoiles…

Avec mes horizons de promesses flottantes,

Avec mes caravanes silencieuses,

Avec mes renards et mes serpents,

Mes cartons troués et mes avions en panne…